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Diário do vírus - Capítulo 3

Atualizado: Abr 21

Espanha.


Desembarco no aeroporto de Barrajas e minha hospedeira, assintomática, me leva direto para curtir a badalada noite de Madrid. Vale!


À medida que caminhamos nas cercanias de Puerta del Sol, militantes feministas nos convidam para aquela que viria a ser, na Europa, a maior manifestação pelo Dia Internacional da Mulher. Para mim, um programa mais divertido que a tourada que havia planejado quando deixei a Itália.


Chega o grande dia, 8 de março. Nem a incipiente febre impediu minha hospedeira de se mandar para a Plaza Mayor com um animado grupo, alguns já com tosse, mas poucos usando máscaras. Como gosto de me socializar, me misturei a todos.


As manifestantes gritavam palavras de ordem contra um tal de “patriarcavírus”, afirmando se cuidar de uma “doença” mais letal do que a nova epidemia. Fiquei aborrido. Estavam me subestimando.


Em outro cartaz se lia “IGUALDAD EN LOS TRABAJOS DOMÉSTICOS! Que los hombres tambiem cuidem de los hijos, realizem tareas en casa y limpiem la cocina!!!”. E batiam panelas!


“Bravo! Vale, vale!”, disse para mim mesmo (com sotaque). Ahhh, ignoravam o quanto eu já estava engajado e o quanto eu ainda faria pela sua causa: mais do que qualquer ativista, do que qualquer ONG, do que qualquer entidade de luta pela igualdade de gênero!


Afinal, graças a minha atuação, nenhum homem saiu mais de casa para assistir Real Madrid X Barcelona, touradas ou shows de strippers dançando flamenco. Ninguém mais caiu na boêmia para comer tapas e beber sangria nos bares da Gran Via, em Madrid, ou de Las Ramblas, na Catalunha.


Los machos quedaram-se em casa areando panelas, trocando fraldas e abafando paellas.


Parto da península ibérica com a sensação de dever cumprido e mais feminista, deixando um saldo de mais de 15 mil mortos (como sempre, mais homens), e a baixa da aeromoça italiana, cujo corpo está no aeroporto de Las Barrajas aguardando traslado para Roma. Pelo menos, virou mártir.

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