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Não envergonhei meu País no exterior.

. Beth e eu alugamos um pequeno apartamento em cidade dos Estados Unidos. Fim de tarde ela sai para o supermercado. Dono do controle remoto me ligo num jogo do New England Patriots. Numa breve visita à geladeira verifico que só há uma Blue Moon, minha cerveja predileta. Passo a mão no telefone fixo e ligo para celular da Beth, o brasileiro, que começa com 911. Resultado lógico: recebo o alô de uma atendente do 911 que deseja saber qual o meu problema. No meu inglês, pouco melhor do que o do Ciro Gomes, quase nada, tento explicar que foi um engano. Sou brasileiro. Liguei para o celular brasileiro da minha mulher que começa com 911. Pedi um six pack de Blue Moon e coisa e tal. Desligo e volto para o sofá. Cinco minutos depois toca a campainha. Abro a porta e dou de cara com dois policiais do tamanho dos guarda-roupas vendidos pelas Casas Bahia. Retomo a explicação, sou brasileiro, coisa e tal enquanto eles fazem uma ligeira vistoria pelo apartamento. Veio uma coceira de dizer: meus caros policiais há um cadáver debaixo da cama. Mas me controlei. Perdi a piada mas não envergonhei o meu país.

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